Susana Borges – Page 8 – Atelier L'Agnès

Give Peace A Chance (1969)

An overdose of silence, lividly obscure.

“Tinha-me levantado cedo e tardava em preparar-me para existir.

Era a ocasião de estar alegre. Mas pesava-me qualquer coisa, uma ânsia desconhecida, um
desejo sem definição, nem até reles. Tardava-me, talvez, a sensação de estar vivo. E quanto
me debrucei da janela altíssima, sobre a rua para onde olhei sem vê-la, senti-me de repente
um daqueles trapos húmidos de limpar coisas sujas, que se levam para a janela para secar,
mas se esquecem, enrodilhados, no parapeito que mancham lentamentamente.”

Bernardo Soares

Solaris, Polaroid, Andrei Tarkovsky

Somos, somos sempre quase inevitavelmente, fatidicamente rumorosos, ansiosos, sozinhos..

A viver uma vida sem fio, ou fio sem ponta, por aqui, por ali nas madrugadas em que acordo cheia de coisa nenhuma. Por onde? Por agora? Por…. Levei-te na forma que sabia, naquela sombria e nebulosa a que chamo coração. Perdi na luz carinhosa do luar o motivo de toda a demanda. Saber, perguntar e ser e descer no rio impetuoso desta melodia. Virás um dia, sim virás, ainda que não saibas, ainda que não vejas, ainda que o olhar te seja turvo, todo mundo virá… Para uma última valsa, para esta nobre subtileza. Ser.

Enquanto isso fica sem fim, fica por mim, deixa que o azul desta revolta congele o lado amargo desta escuridão. Tu que não sabes onde, tu que não sabes, agora, este tempo inusitado onde tudo acontece, onde nada pará, onde o Nada é predominante, sufocante, majestosamente ignorante. Majestosamente…Cintilante, preocupante. palavras. sal de palavras, palavras em sal! Anestesiam a boca, entorpecem os sentidos, cegam a alma…

Alma?! onde estás? porque te conservas nesse tempero de deserto marítimo. São lágrimas? São ideias, ou são as ideias das lágrimas que te levaram a trilhar esse fim de mundo empoeirado em que os dias nos consomem por dentro e nos devoram por fora? és cinza, cinzenta, peganhenta, esquecida..

Dóis-me, o Ser, o Nada, o agora e O que não virá…Imagem de mim cambaleando no vazio, das multidões famintas, com ânsia de tudo. Esperança!

A esperança que morreu ontem, enquanto esperava a delegação do abismo.

Intervalo lúcido

“Nem mesmo abdico daqueles gestos banais da vida de que eu tanto quereria abdicar. Abdicar é um esforço, e eu não possuo o de alma com que esforçar-me.

Quantas vezes me punge o não ser o manobrante daquele carro, o cocheiro daquele trem! qualquer banal Outro suposto cuja vida, por não ser minha, deliciosamente se me penetra de eu querê-la e se me penetra até de alheia!

Eu não teria o horror à vida como a uma Coisa. A noção da vida como um todo não me esmagaria os ombros do pensamento.

Os meus sonhos são um refúgio estúpido, como um guarda-chuva contra um raio.

Sou tão inerte, tão pobrezinho, tão falho de gestos e de actos.

Por mais que por mim me embrenhe, todos os atalhos do meu sonho vão dar a clareiras de angústia.

Mesmo eu, o que sonha tanto, tenho intervalos em que o sonho me foge, então as coisas aparecem-me nítidas. Esvai-se a névoa de que me cerco. E todas as arestas visíveis ferem a carne da minha alma. Todas as durezas olhadas me magoam o conhecê-las durezas. Todos os pesos visíveis de objetos me pesam por a alma dentro.

A minha vida é como se me batessem com ela.” – Bernardo Soares ( Livro do Desassossego)

Os olhos que falavam

Êxodo, Sebastião Salgado

Avistei ao longe uma, duas, três pessoas de cor, que se transformaram num grupo de jovens rapazes à medida que o autocarro prosseguia. Pareciam descontraídos, suspeito que os mais velhos desvendavam a um mais novo algo precioso sobre a arte de viver.

Estava a passar por um campo de refugiados europeu, apercebi-me quando avistei o típico arame farpado que ladeava o edifício.

Refugiados do Mediterrâneo, nunca pensei encontra-los ali.

O autocarro parou e dois homens, um jovem e outro de meia idade, ou talvez tenham sido as intempéries da existência sofrida a dar-lhe o semblante vivido, aproximaram-se.

Olhavam-nos com ar vazio, sem vergonha, sem directrizes, sem ética de conduta, olhavam-nos, de forma fixa sem que nenhum sentimento fosse decifrável.

Olhei de volta, não para o homem mais jovem que possuía todas as características próprias da sua idade, o galanteio fácil, a postura que lhes é tão peculiar e tribal, da conquista.

Não, olhei para as linhas do rosto do homem que estava do outro lado do vidro, para o dente da frente partido, para os olhos negros e durante muito tempo, nesses poucos minutos que se tornaram séculos questionei e imaginei a vida de alguém que estava a menos de meio metro do meu rosto, ambos protegidos por uma barreira transparente.

O autocarro apitou para partir e então assim do nada, ele levantou a mão e fez um aceno de despedida, com o olhar posto para além de mim, um gesto de adeus, como se um mar de caminhos se fechassem naquele mesmo instante.

Então os olhos falaram, contaram-me de como uns escassos quilômetros podem significar nunca mais, como o tacto visual pode-se tornar na última demonstração de afecto. Mostraram-me que há distâncias no planeta que significam viajar até outras galáxias, foi-me desvendado a dádiva do momento presente, a dor da partida, num autocarro que tinha a estação final após uns meros 10 minutos.

Quando me levantei percebi que aquele aceno tinha sido para uma senhora, com um filho pequeno junto ao peito.

Depois de tantas tormentas, tantos desafios, vivem presos no interior de paredes bem construídas, ou protegidos dos sentimentos dos senhores de boa índole.

Em terreno desconhecido, eles que fintaram a morte com nada, fazem acenos de Adeus, como se a morte, ou pior o esquecimento fosse dobrar a esquina a qualquer momento e todos se perdessem sem reencontro possível.

Filha sem mãe, ou filha de ninguém

Antonio Mora

Ela tinha acabo de ler daquelas palavras que pessoas jorram fora em forma de tinta “10 mães de 10 nacionalidades diferentes” e esboçou um sorriso irónico.

Ela nunca havia sido mãe, mais que isso ela nunca havia sido filha. Tinha sido gerada e largada com meio mês, quinze dias, 360 horas, 216 000 minutos na porta de casa do avô.

O desfile de palavras daquelas mães, daquelas mulheres que desaprenderam a ser um Ser individual com personalidade própria, pareciam-lhe descrições mirabolantes de terras desconhecidas.

Ela que tinha crescido com o pé na Terra e feito da Natureza abrigo não sentia qualquer ligação com esses humanos e narrativas.

Quando em jovem abordará a psicologia foi descrita como um ser desequilibrado, de caracter dúbio e mente desorganizada. Ela que havia tomado a decisão de não abandonar ninguém.

Recordava-se bem desse dia, um miúdo havia-lhe gritado maldades de crianças com palavras de adultos. Depois da escola, sentada no muro pedra com malmequeres a desabrochar das fendas, Decidiu (com letras maiúsculas que jamais havia de abandonar gato, ou cão, ou árvore ou gente. Havia aprendido a primeira lição de filha sem mãe, amar todos os seres.

Havia nascido com o dom de ser esforçada, pontual e gentil. Esforçada e pontual porque tudo que haveria de ser teria de vir da sua dedicação, nenhum amor divino ou platónico estaria lá para a amparar.

Gentil, porque a sua existência dependia da bondade de outros e assim compreendeu que o amor não era dado adquirido, mas conquistado todos os dias, valiosa lição (a segunda) esta de filha sem mãe.

A menina que se torna mulher, como aprende a ser mulher sem modelo de mãe? Essa foi de todas as etapas a mais ardilosa. Não havia nada para aprender, não havia nada para observar ou imitar, a trindade das lições. Ela, tal como a primeira mulher que povoou a Terra, já sabia quem era e para onde caminhava, estava dentro de si, brotava-lhe da alma.
“10 mães de 10…”, nem 1, nem 100, nem 1000, mas um universo inteiro a sussurrar-lhe ao ouvido – Filha e mãe de tudo e nada, principio e fim, abraça-me!

Koolhaas Houselife

Try to watch this without laughing!

living-architectures

Os pirilampos e Taliesin

“olhos que nunca se molham nada vêem quando olham…” – Afonso Lopes Vieira

Adormeci com os olhos molhados – Taliesin; sonhei com os edificios que nascem com a paisagem, acordei com a alma entranhada dessa beleza, enquanto da boca me saía “Viva, viva los locos que inventaron el Amor” de Pizzolla.

A culpa foi de um pequeno livrinho preto que já tantas vezes me passou pela mãos, mas que me comove sempre de novo, as palavras de Távora, que devolvem até nos dias mais sombrios a esperança de uma arquitectura inteira e viva.

“E o mundo sente, todos nós sentimos (e eu chorei por isso mesmo) que me falta qualquer coisa, que a máquina está perturbada, que o caminho não é exactamente este e que os anos passam…” – passam, passam e vamos ficando cansados perante tanta frivolidade, automatismo e genocídio do belo.

Enquanto Távora me falava de Wright, de vida, de lembranças, de terra e de valores voltei aos Alpes, para encontrar um fim de tarde de verão, um caminho de terra batida que se encaminha para o bosque e pirilampos.

Porque os grandes Homens e a boa arquitectura possuem o poder de reavivar memórias e de nos transportar para os dias em o universo se movia em perfeito balanço. Mas Taliesin, pela mão do mestre Távora fez muito mais que isso. Devolveu-me aos dias em que a arquitectura me era bela, idealista, roda motriz e âncora. Pegou-me pela mão para uma visita guiada através de todas as imagens e vivências que ajudaram a semente a criar raízes e a fixar-se ao solo.

Não estou ainda em mim, mas reconheço-me sobre uma luz diferente, talvez a mesma chuva brilhante da encosta no Douro, das folhas douradas de Outono na ponte de madeira, no calor da terra vermelha, na paz do manto branco de cada Natal.

A paixão de um mestre devolveu-me à arquitectura, que por sua vez me devolveu ao lar, o meu lugar e este fez renascer o Sonho.

Hoje mais que nunca sei que as obras e os Homens que me tocam possuem algo que lhes é transversal, a carência, a saudade, e é essa falta que dita a direcção – sei-o porque também o sinto “brilha a beleza que provém da carência” (Zumthor)

Oscar por Vinicius

Assembléia legislativa do espírito santo, 1980

“a quem falta uma concepção mais realista da vida, que os situe dentro da fragilidade das coisas, tornando-os mais simples, humanos e desprendidos” _ Oscar Niemeyer

http://www.viniciusdemoraes.com.br/pt-br/prosa/oscar-niemeyer

http://www.niemeyer.org.br/

A mulher e a Arquitectura

Não gosto de dias internacionais ou mundiais, sejam eles quais forem, só me fazem lembrar que o facto de eles existirem é porque a causa em questão possui ainda uma posição débil.

Na minha conta ficaria, o dia da mulher, o dia da arquitectura, o dia do canhoto e outros tantos cuja a causa me é próxima. Existe também o dia do homem, ainda que este nunca seja motivo de propaganda comercial – o dia 19 de Novembro.

O dia da mulher contudo é festejado e conhecido no universo feminino, é um dia em que a maioria se sente no direito de ser mimada e bajulada só pelo simples facto de ter nascido do sexo feminino. A pergunta aqui é simples, que acto verdadeiramente importante fez cada uma, singularmente, para se sentir no direito de ser congratulada no dia em que se assinala a morte de muitas em defesa da igualdade?

“Ninguém nasce mulher – torna-se mulher!” Simone de Bouvoir

Este caminho levou-me a reflexão sobre as escolas onde mulheres e homens se formam em arquitectura. Desfilam-nos os Arquitectos (com letra maiúscula, os grandes) aprendemos com os arquitectos, somos herdeiras do seu legado, dos mesmos homens que remeteram as mulheres para a zona do bordado na escola da Bauhaus (director Walter Gropius).

Ensinam-nos a analisar o grande mestre do modernismo, Le Corbusier. O mesmo homem que disse a Charlotte Perriand – “Nós não bordamos almofadas aqui”, mas não se absteve de fazer uso do seu talento para obter algo que ele nunca foi capaz de projectar, mobiliário. Hoje as três icônicas cadeiras, a B301, B306 e a LC2 Grand Comfort são do Le Corbusier. Mas como nos elucida a doutora Silvana Barbosa Rubino na primeira patente destas cadeiras o primeiro nome era de Perriand que foi remetida para trás negociação após negociação até o seu nome ser retirado por Le Corbusier, que ficou como único criador das mesmas.

A verdade é que Le Corbusier nunca mais desenhou (se esse foi o caso) qualquer tipo de cadeira após a saída de Perriand do seu escritório.

Um outro e flagrante exemplo de como as arquitectas eram tratadas é bem óbvio em “America meets Charles and Ray Eames” em que apresentadora começa apresentando o grande Charles Eames para depois introduzir a ajudante Ray Eames. Na verdade Arlene Francis (a apresentadora) põe sempre Ray numa posição inferior a do marido, ainda que todos os projectos realizados no gabinete tenham sido em co-autoria. Este é um dos grandes problemas, central e flagrante, mulheres que inferiorizam mulheres.

Em 2015 continuamos a ser o segundo sexo de que nos falava Bouvoir. Na arquitectura não é apenas porque é um mundo de homens, mas é porque a maioria das mulheres arquitectas não querem concorrência no feminino. Talvez por um certo orgulho de conseguirem vingar num meio altamente hostil, talvez pela própria negação no que diz respeito a descriminação de género.

Ser mulher e ser arquitecta é um caminho que precisa de ser desenhado e redesenhado até ser bem sucedido. Deveria talvez começar com a consciencialização que as batalhas travadas desde o inicio do século XX não estão ganhas, quando a organização internacional do trabalho prevê que só existira igualdade salarial em 2086 isto significa no meu caso, que nunca terei direito a usufruir dessa igualdade.

Talvez fosse útil que as mulheres, arquitectas bem sucedidas abraçassem a causa sem o medo de ser mulher, ainda que não partilhe da ideia de dividir as águas. Não penso que seja benéfico para a profissão, ou para a mulher, criar prémios apenas personalizados, lugares cativos, afinal a luta é pela igualdade, estou certa? E por fim, mas não menos importante por a história no seu devido lugar e deixar que as mulheres, arquitectas, artistas entrem nas nossas salas de aula, sejam estudadas, tidas em conta e sirvam de exemplo para as gerações futuras.

Para mais informações visitar: https://undiaunaarquitecta.wordpress.com

Homeland, until the last drop – Transformações

Etapa 1 – Candeeiros

“Agora fujo da obra de arte, não quero venerar outra coisa senão o Sol. Reparou de certo que o Sol detesta o pensamento; ele faz com que este se afaste e tome refúgio na sombra. No princípio, o pensamento viveu no Egipto; o Sol conquistou o Egipto. Viveu na Grécia durante muito tempo; o Sol conquistou a Grécia, depois a Itália e depois a França. Nos nossos dias, todo o pensamento foi empurrado para a Rússia e Noruega, onde o Sol nunca chega. O Sol tem ciúmes da obra de arte.”

Oscar Wilde em conversa com André Gide, relatado por Yehuda E. Safran em: A Pressão da Luz / Notas sobre a luz no trabalho de Álvaro Siza (Prototypo nº: 9)

Quando o sol não entra, a obra e pensamento nascem, parti do papel em branco, de um simples candeeiro de papel japonês. Belo na forma, simples na presença e por capricho das circunstâncias pronto para se transformar em Homeland.